Eu e a velha, nova estória do pobre homem rico que amava sem amor.

Eu sempre tive um jeito meio meu

Que faz todo mundo lembrar-se de algo

Que os lembram de eu

Se por um acaso eu te entreguei rosas

Foi apenas para criar uma prosa

Instruir em versos

E desfazer aos reversos

Que contam historias nunca contadas

Historias reservadas de amor

De um amor distante que nunca existiu

Que faltava em rimas

Para rimar um amor

Que ficava em falta

No coração do pobre homem

Que morria de dor

Uma dor que não doía

Mas que moía a alma

Tragava feito cigarro as cinzas

De uma poesia mal feita

Em um bar

De um assento que não era de um carro

Que trazia literaturas de amor

Do jovem pobre homem

Que amava

Sem amor 

O jovem pobre homem 

Que já não era jovem 

Que já não era pobre

Eram tantas contradições 

E ilusões

Que homem nem sabia 

Se morria 

Ou

Se vivia 

De amor  

ou 

De Dor.